Enflée

Je lisais Twilight - as usual - dans ma chambre, à moitié endormie dans mon lit, quand ma mère a surgit, paniquée.

- VITE, TON PÈRE S'EST ÉTOUFFÉ, IL ARRIVE PU À RESPIRER, VIENS M'AIDER !

Fuck, fuck, fuck.

J'arrive dans la cuisine - euh j'ai fais trois pas de ma chambre à là mais ça m'a semblé infiniment long et pénible - et mon père, mon petit papa, est rouge comme une tomate mais t'sé une tomate trop rouge, il arrive même plus à tousser, il peut pu pousser aucun son, il nous fait signe avec son doigt autour de la gorge que couic, couic, c'est fini, qu'il va mourir drette là parce que même si ma mère lui fait la manoeuvre d'Heimlich, y'a rien à faire, c'est pas un aliment qui est coincé dans sa gorge, c'est sa gorge qui enfle.

Fuck, fuck, FUCK !

J'ai aggripé le téléphone le plus proche. 911. Pis comme la petite madame a répondu, BANG, tout d'un coup, il s'est remis à respirer, pis moi à pleurer, pis ma mère aussi.

Depuis, j'ai mastiqué soigneusement mes blés d'inde dans mon pâté chinois et je joue à des vieux jeux de Playstation toute seule parce que mes parents sont partis jouer au bowling. Pis j'attends que Marc m'appelle. Je me sens un peu décallée dans l'espace temps. On dirait que, pendant trois minutes, j'ai vu la mort en pleine face, une mort pire que la mienne, celle de mon père.

J'ai hâte de dormir.