Vinaigre

Ça sent le maudit vinaigre, chez moi.
Partout, y'a pas une pièce, un racoin de murs, où ça sent pas le vinaigre.
Mon père nettoie sa cafetière.

Sti, belle idée. Du savon, je sais pas. Ou que de l'eau.
Ou ne pas la nettoyer du tout, au pire.
Mais du vinaigre ?!

Je n'ai rien fais aujourd'hui.
J'ai lu des blogs et j'ai dormi.
C'est plutôt constructif, au fond.

Jeudi je vais renouer avec ma belle Montréal.
Et mon compte chèque sur ma carte de guichet va souffrir.
J'ai calculé approximativement que j'allègerai mon budget de 43,82 beaux dollars.
Seulement au Archambault.
Douce moitié de Matthieu Simard.
O et 9 de Damien Rice, parce que c'est pas trouvable, à Valleyfield. Et que je ne vais pas assez souvent à Montréal pour avoir la liberté de choisir - le dur dilemme.

Y faut ce qu'il faut,hein, comme on dit.
Ça c'est sans compter notre virée magasinage plutôt démentielle programmée.
Et qu'au Urban Outfitters, je me laisse toujours tenter.

Ce soir, je crois que je ne ferai rien à deux avec Claudine.
Ma gentille Claudine qui fait lire mes textes à son encore plus gentille mère.
C'est con, mais se faire dire qu'on mériterait d'être publié, c'est touchant.
Ça touche puissance 10 quand c'est par une femme qui, au fond, ne me doit aucune reconnaissance quelconque, n'a aucun engagement face à moi.

Non,mais,t'sé, je vois mal mes meilleures amies m'avouer qu'elles détestent mes écrits.
Je les vois très mal.
Les anciennes, peut-être.
Mais pas celles-ci.

Quand il m'arrive de douter de la voie sur laquelle je m'engage discrètement, sans trop faire de bruits, je repense au commentaire de mon merveilleux professeur dont j'aurai bien voulu plus encore que l'enseignement éclectique s'il n'avait pas été marié et triplement père de famille...

Tu es à ta place.

Et dans des buzz, dans des transes d'écriture, quand j'ai chaud et froid et plus rien tant que je suis dans mon cahier et nul part ailleurs, je le comprends.

Et je suis d'accord.